..."Сроки поджимаютю Нужно сдавать роман. Вот только где бы взять этот самый роман? Ну не опускаться же до уровня этих дешевых писак, передирающих рассказы друг-друга (к тому же не особенно талантлевые...)!? Хотя чем я лучше?
Нет. Нужно что-то делать. Внимание, господа знатоки, вопрос: что мне делать? Раз, два, три, ответа нет! Приз уходит к телезроителю. М-да, и мое жалованье тоже...
До чего докатился? Мало того, что сам с собой разговариваю, так еще и такой бред несу!
И зачем нужно было ехать так далеко от дома, искать место возле самого моря в глуши,подбирать, осматривать... Или я надеялся вместе с рыбаками Музу выловить?!О чем я думал?! Идиот-вот мой диагноз.
Представляю лицо Лидии Семеновны, когда на свое:"Я уже со всеми договорилась, да, все сделано. Да, все оплачено, а как там наш романчик? Да, романчик где?" в ответ услышит:"А его ,собственно, нет...". Думая об этом в голову приходит только образ Медузы-Гаргоны...
Курить! Где эти долбаные сигареты?! Блядь, вечно заканчиваются в самый неподходящий момент!"-так рассуждал один "средненький" писатель субботним утром.

Он встал и пошел в магазин. Выйдя на улицу, он увидел необычайную красоту: берег,окруженный мелкими скалами, будто сверкал в лучах раннего солнца, песок переливался и казалось, будто весь берег усыпан драгоценными камушками. Это было необычайное утро...
Писатель, погруженный в свои переживания, задержал взгляд лишь на мгновенье, но этого хватило, чтобы увидеть Ее.
Девушка сидела между скал возле воды. Ее золотистые волосы развевались неровными волнами от касаний нежного ветерка.
Он не мог отвести от нее взгяд. Видение сковало его разум и забрало в другой мир. "Какие сигареты? Какая рукопись?!".
Он подошел. Девушка неотрывно глядела в море, но казалось, что ее взгляд скользил туда, где нет места простым человеческим глазам.
-Неправда ли чудесный день-сказал он, а про себя подумал:"м-да, ничего более умного такой писака как я сказать не мог!"
Девушка подняла глаза (они были какого-то необычайного цвета!):
-Каждый день по-своиму чудесен.
-Пожалуй, вы правы.А знаете...
И завязалась бесседа. Они говорили до заката. Когда же солнце начало опускаться она встала и собралась уходить.
-Мне нужно идти.
Ну может ты хоть телефончик оставишь? Я бы очень хотел с тобой еще встретиться.
Она улыбнулась и с последним солнечным лучем исчезла в темноте.
Писатель вернулся к себе.
Роман не продвинулся ни на слово, а сдавать через 7 дней. Но в этот вечер его мысли были совершенно в другом месте.
На следующее утро он рано вышел и вновь увидел ее.Девушка сидела в том же месте, что и вчера и казалось, что она никуда не уходила.
-Ты вновь здесь? Очень рад! Доброе утро.
-Каждое утро доброе ибо творит чудеса.
И снова день пролетел за беседой. Она рассказывала ему о эльфах, природе, маленьких человечках...
Он не мог отвлечся ни на миг-не смотря на сказки, которые она рассказывала, девушка рассуждала с нетипичной мудростью для ее лет (на вид ей было не больше 20-ти).Она всегда говорила мягко и спокойно. Ее голос звенел, как тисячи колокольчиков. Писатель расстворялся в ней.
Но вот опять пришел закат и она встала.
-Мне пора ...
-Постой, я ведь даже не знаю твоего имени!
Она вновь улыбнулась:
-Мое имя нашептывают волны... Слейся с ними и узнаешь!
Все ночь он сидел и думал о ней.
До сдачи оставалось 6 дней, а роман совершенно не хотел писаться."Старею...Ну, или тупею.-подумал писатель, а потом с улыбкой-Или влюбляюсь..."

Каждое утро он, одержымый желанием встретиться вновь, летел туда, где его уже ждала она. И каждый вечер с лучами солнца исчезала, не говоря своего имени."Мое имя знают эльфы, спроси их!", "Мое имя поет ветер, спой с ним!", "Мое имя несут птицы, полетай с ними!"...
Настал последний день-все, завтра сдавать несуществующий роман.
Но утром он вновь пошел к скалам.
Она была немного встревожена в то утро, но ее голос звучал как всегда спокойно и нежно.
-Иди и закончи роман.
-Да, но...откуда ты знаешь.
Не слыша его вопроса она повторила:
-Иди. Вечером придешь и я буду здесь.
И он ушел.
Прийдя домой, неожиданно для самого себя, писатель начал писать. Он пересказал все их разговоры, все легенды, которые она рассказала. И к закату сумел закончить.
Радостный, он пошел на встречу с девушкой.
Она сидела на своем привычном месте.
-Представляешь! Я таки написал! Ты меня вдохновила и я с ноля сделал полноценный роман!! Кстати, откуда ты всетаки о нем узнала?
-Ветер нашептал-совершенно серьезно ответила девушка.
-Ну да!-улыбнулся мужчина-А может в честь такого праздника ты откроешь мне свое имя?
-Я должна идти,-проигнорировав вопрос, сказала она-и больше не приду.
И в тот же миг слилась с морем, растворилась в воздухе и улетела с птицами.
Писатель стоял, не в силах поверить. Его поразило не то КАК она ушла, а то, что ОНА УШЛА. Он еще долго бродил по пляжу и думал о ней. Вдруг он в море увидел как волны, выстроившись в дивном порядке, нарисовали ее лицо. "Я знаю твое имя!" Он подхватил засохшую веточку и написал его на песке. Но ее имя уже никто не увидит-волны тут же налетели на берег и смыли его.
Тогда в рисунке волн она в последний раз посетила писателя.

На следующий день он вернулся в город и сдал роман.
Прочитав его, а точнее просмотрев,Лидия Семеновна осталась довольна:
-Супер, да. Лучший, да, однозначно лучший! Следуюющий сделай такойже, да, такойже!
-Следующего не будет.-сказал он и ушел. А Лидия так и осталась стоять с открытым ртом.

И в самом деле он больше не писал. Просто не мог. Ведь он знал, что лучшее его творение уже написано...и смыто водой.