Не то чтобы я прожженный циник и оголтелый вольнодум, как кто-то мог подумать. Нет. Скорее все никчемная бравада, да нежелание копаться в самом себе. Заебало.

...А ведь где-то ходит одна она. С капельку грустными глазами, но обязательно одна. Как и я...

И женщина моя (да-да, та самая) давно нелюбима. А если быть предельно честным, то и никогда ею не была. Любимой. Она скорее мой ребенок, пусть ласковый, нежный, милый. Да просто пиздец какая она женщина, я знаю. Но я же, блядь такая, никогда ее не любил. Никогда. Все это так, мнимая заполненность пустоты.

А любовь - она что? Ошибки, проссчеты, садомазохизм сплошной. А я не люблю такого, мне бы самодостаточности, да свободы. А уткнешься в любовь и хана спокойствию...

...Она обязательно должна быть одна, иначе зачем же ей быть моей любовью. Зазря?..

Все вокруг пиздят про любовь. Все. Что ни фильм, так чувства; что ни школьник, так любовь. Пусть и детская. А я, дрожащий за свое счастливое неведение, спокойно шагающий себе эгоист. А ведь так хочется встряски...

...Я знаю, что ты есть. Там, здесь, где-то. Я знаю это так же, как тогда еще знал, что у Ириночки самые на свете красивые глаза, а заварное пирожное - самое вкусное.

Но ты извини меня - я заебался любить человека, которого нет по определению, который уже лишь образ, а не четкое видение будущего как раньше.

?!