[242x320]
Случалось ли вам, напряжено вглядываясь в мерцающее перекрестье бледных уличных фонарей, думать о том - а кто, может быть, скрывается под маской обычного человека? Вдруг вы значите для мира немного больше, чем думали? Мысль заблудится в пустой голове, и обиженно уйдет...Но фонари станут светить немного ярче - будто бы подсказывая, что вы на верном пути...


Старый двор, занесённый медовыми листьями, едва слышно дышит жасмином и корицей. Ты, стараясь не оступиться, идёшь по сколотому бордюру, прикрываясь рукой от неяркого закатного солнца. Стоит тишина — и ты удивляешься тому, что вокруг ни души. Ветер гонит по сухому разбитому асфальту скомканную газету. Она, шелестя и подпрыгивая, несется к тебе так быстро и радостно, что ты поневоле смеешься и протягиваешь руку. И неожиданно листок, распрямившись, ложится тебе в ладонь. В нем оранжевым маркером подчёркнуты следующие слова...
"...Ты похорошела, повзрослела и погрустнела.. Очень частая история, правда? А я остался все тем же школьником, собирающим букет из пластмассы, трав и неба — собирающим потому, что ты ненавидела умирающие цветы в вазе..."

Как только ты дочитываешь, лист вдрагивает и рассыпается у тебя в руках. Вдруг где-то за спиной ты слышишь негромкий смешок. 'А он мне нравится!' — доброжелательный голос звучит в прохладном воздухе. 'Да, это определено наш человек." — соглашается с невидимым собеседником звучный баритон. Ты недоуменно озираешься вокруг. 'Господа, мне кажется, что настало время снять эти чёртовы маски.' — подытоживает ироничное сопрано. Внезапно свет, приглушается, будто бы неведомый театральный осветитель приглушил свет софит. Через секунду ты понимаешь, что двор уже не пуст...

Маленькая девочка с нелепой старушечьей косынкой на мышиных волосах увлечено покачивается на чугунной качели-лодочке. 'Некоторые почему-то верят только в то, что видят, и совсем не верят в то, что то, что они видят — не совсем то, во что надо верить...Вижу, ты запутался. Может, лучше покатаешься?' Девочка смотрит на тебя прищуренными зелёными глазами и жестом указывает на место напротив неё. Ты осторожно садишься в лодку, и вдруг на секунду тебя захлёстывает волна образов...

Странный, выкрашенный акварелью кораблик замер на неаккуратных, но причудливых синих-синих волнах. На борту корабля стоят люди — их лиц не видно, слишком маленькие. Но все они машут смотрящему, навечно запечатлённые в одном миге. Девушка улыбается и бережно закрывает альбом для рисования

Сидящий на старом колесе загорелый парень с острыми чертами лица и густыми, сросшимися на переносице бровями серьёзно смотрит на тебя. Его антрацитовые глаза отражают жестокость и решительность. 'Всего один вопрос. Как, стоя на краю, пойти дальше?'

Край потому и край, что дальше — лишь скучная пустота и бесконечность. Надо придумать, что будет дальше — и тогда конец станет началом.
Улыбчивый полный мужчина в деловом костюме и нелепом салатовом котелке с уморительной серьёзностью поправляет круглые очки, и, улыбаясь, к чему-то прислушивается. 'Каждая жизнь имеет свою едва слышную музыку, свой инструмент, с помощью которого она пишет на полотне судьбы новые записи, используя эфемерные ноты вместо букв. Прислушайся — какой инструмент играет у тебя?'

Дерзкий и манящий мотив проникает в самую душу и поражает неожиданностью звучания. Саксофон...
Рыжеволосая девушка, аккуратно приподняв подол лимонного платья, сидит на краю песочницы, и лепит из влажного червонного песка небольшую причудливую башню. Её глаза, обращённые к тебе, под стать песку — темно-желтые и глубокие. 'Знаешь, за что я люблю лепить песочные города? Тут нет ответственности. Янтарные замки и медовые горы легко рассыпаются в ничто, и ни одна душа даже не узнает их названий, не услышит их песен и не увидит их мечты. А ты не хочешь попробовать?' Она подвигается, и ты решительно зачерпываешь утекающую сквозь пальцы горсть...

Небольшая деревня скрыта посреди заросшей сиренью долины. По бурой черепице приземистых каменных домиков барабанит ливень, выстукивая высоким прямым деревьям свои безумные мотивы. Во всех домах пятнами тепла и уюта горят окна. Из одного из них слышна негромкая песня, старательно выводимая сразу несколькими голосами..
Худощавый старик с длинной серой бородой играет в шашки с большим белым голубем, неторопливо барабаня по потемневшему от времени деревянному столу. 'Отгадай загадку. Для человека это — как глоток воды умирающему в пустыне. Но стоит немного переборщить — и вода превращается в яд...'
Мой ответ - Правда!

Голубь с торжеством съедает последнюю шашку старика, и с любопытством косится на тебя умным чёрным глазом, в глубине которого светится совсем не птичье ехидство. Внезапно пространство прорезает бархатное сопрано 'Каждый из нас, наверное, хоть раз искал в строчках песен суть своей жизни, оправдание своих поступков, отражение души, в конце концов... Может, поэтому мы так любим забивать сознание родными мелодиями? Мне почему-то кажется, что ты не исключение. Какие строчки характеризуют твою жизнь?'

"Пещера, полная алмазов, рубинов, ты самый желанный, самый любимый, твой портрет в жёлтой прессе на первой странице, и ты понимаешь — тебе это снится..."
Ворох осенних листьев поднялся с земли и закружил тебя в сумасшедшем слиянии вальса и танго... Среди жёлтых стремительных пятен и голубиных перьев были видны лица девочки со старушечьей косынкой, парня со сросшимися бровями, мужчины, вертящем в руках салатовый котелок, девушки в лимонном платье, старика с шашками...И вдруг все они пропали. Двор был снова пуст, и лишь на лавочке вольготно разлёгся толстый рыжий кот. Весело сверкнув фиалковыми глазами, он вдруг подмигнул 'Сер-р-рый — самый скучный цвет. И сер-р-рые люди, на мой взгляд — самые скучные люди. Иногда они такие, потому что не хотят по др-р-ругому...Иногда — потому что все вокр-р-руг так живут...А иногда — пр-р-росто потому, что не знают, кто они на самом деле. Сегодня я испр-р-равлю одну такую ошибку. Загляни в себя, и узнай, кто ты...' Вдруг он начинает исчезать — постепенно, с рыжего беспокойного хвоста и щегольских усов. Вскоре только хитрая кошачья улыбка продолжает висеть над лавочкой...

Я назову тебя... Мастером Серого Дождя

Ты помнишь холодный ветер, сотканный из ноябрьских туч и воробьиных песен? Когда на листьях можно писать письма о том, что через много лет мы все-таки вернемся, а мокрый асфальт отражает людей такими, какие они есть на самом деле. Когда сквозь гул машин и непроницаемую тишину неверия пробиваются ослепительно звонкие звуки гитарных струн. Когда старый клетчатый плед наброшен прямо на свитер, скрывая от холодных капель и людских взглядов. Так ли важно, что они подумают? Ведь ты - грусть. Не та - истеричная и злая, которая разбивает душу на части. Светлая - очищающая сердце от нечистых помыслов и мелочных обид. Капли твоего Дождя - среди нас. Мы видим их, когда парень заботливо укутывает девушку в свою куртку несмотря на холод, или когда компания друзей, обнявшись, устало спит на задних сиденьях маршрутки...Ты даешь этому миру понять, что для кого-то дожди бывают гораздо важнее, чем звезды...

Пройти тест