[показать]
как всегда чудное утро. Доброе утро, сопли; добро утро, ноющие мышцы =(
Застопорилась я с последним рассказом. Я ж вроде трилогию хочу сделать. Вчера вот вдохновение прилетело, я его, значит, ухватила крепко так и два рассказа написала. А потом спать пошла. Блин! Почти все мысли вылетели. Сегодня придется весь день собирать по углам памяти этот комок нервов. Что я там хотела написать?

Не знаю я даже... Вроде и кажется, что писала лучше, чем обычно. Как бы поднялась на новый уровень. Но комментов ваших не вижу, вывод: пиши, Орька, последний рассказ, а то никто ни хрена не поймет, что там было с этой Жаклин и кто вообще такая эта рассказчица.
Но я добилась кое-чего важного. Мои героини больше не похожи на меня! Это большое продвижение, обычно всем моим героиням суждено было стать плохой копией меня, может слегка измененной, но точно мной. А сейчас нет. Я довольна.
Странно, обычно я никогда не думала над своей писаниной. Просто писала, как пишется, даже не редактировала потом. А я сидела и думала, почему я написала именно так, словно сама была не писателем, а читателем. Представила, что бы сказали другие. Представила себе Жаклин, ту девушку-рассказчицу. И мне действительно стало грустно. От ее потери. Может я действительно, становлюсь настоящим писателем? Не знаю я ничего. Но когда в голове у тебя много мыслей и они прямо просятся на бумагу, это так волнующе, просто непередоваемое ощущение! Как будто тебя распирает изнутри, и ты уже не можешь молчать, даже твое сердце бьется чаще, а мышцы почему-то немеют. И тогда, в тот самый момент, в животе как будто становится пусто и щекотно, словно катаешься на американских горках. И тогда ты садишься за компьютер, включаешь Word и терзаешь клавиатуру. Или садишься за блокнот марать бумагу. И лишь после того, как ты понимаешь, что ни можешь уже выразить ни строчки, что ты уже сказал все, что только мог, ты думаешь: не напрасно ли все это было? Если напрасно, отправляется в корзину, если нет - к людям. Вот так, все вроде бы просто. На словах.