Моя жизнь ,как и у всех, сосотит из чёрных и белых полос. Я каждый день стою на краю пропасти, каждое решение достаётся мне с трудом. Я слишком много думаю. А иногда не думаю вообще. Я нашла любовь. Красивую, как у Куприна, но она такая же несчастная... Я живу, чтобы приносить счасте моему любимому. Но, кажется, ему всё равно. Кто я? Лирик, пессимист, меланхолик. "Нет! - скажет тот, кто знаком со мной. - Она интересная, весёлая, с ней приятно провести время." Да, это, конечно, тоже правда. Но кто знает, что у меня внутри? Никто не знает. Только я знаю. У меня внутри на полу стоит посуда и в неё с потолка капает солёная вода. У меня потоп внутри. Зачем так много плакать? Я - плакса. Я этого не отрицаю. Не могу сказать, что я этим горжусь... Почему человек не может получить того, что он хочет? А чего я хочу? Я хочу, что ОН любил меня и вёл себя соответственно, и тогда всё будет в порядке, тогда я сама буду делать то, что надо. Мне нужен просто стимул. Я хочу идти домой и знать, что он там ждёт меня. Но меня дома никто не ждёт. Это странно, но я готова отказаться от всего, что есть у меня, лишь бы он был рядом. Глупо? Понимаю сама, что глупо. Время лечит, конечно. Но, вот, когда оно вылечит меня? Я не знаю, я ничего не знаю.