...это всё оттого что вчера заснул, хмыкнул он своей Сметливости, звонко шлёпнул её по роскошной, тёплой заднице, и сладко потянулся.  Сосед, тот что снизу, тоже проснулся, и потянув простреленное ребро, удовлетворённо шарахнул Антошу Тарасовича своей гаденькой морщинкой, прорисовавшейся из мест отнюдь бумагонеописуеммых.  Вот уж много дней подряд, ровно в 10, Антоша Тарасович и ребристо-простреленный сосед, состязались во взаимном шараханье мыслью, духом, и столярными инструментами.  Антошинская Сметливость всё пыталась этому помешать, остановить заигравшихся сорванцов, но вразумить мальчишек не могла.  Совести у них никогда и не было, а физическую боль оба воспринимали с удовольствием, по кошачьи широко растягивая губы и подставляя ремню наиболее филейные части своих туловищ.
Вот и в этот раз, Тарасович лишь крякнул, и высоко подтянув свои парашютные трусы в широкую полоску цвета "влажного солнца", направился в смежный санузел, маршируя и громко декламируя "ехали кошмарики на воздушном шарике".  Сметливости ничего не оставалось, как брезгливо вздохнуть, и натянув одеяло повыше, попытаться вспомнить домашнее вино, что снилось ей до шлепка.