Пора бы уже ложиться в постель, сладко растянуться на черном шёлке, и, поворочавшись ещё какое-то время, уснуть.
PILARA читает чужие дневники. Погружает свои налакированные ногти в чужие мысли, перебирает их, иные ласково поглаживает, иные бережно переворачивает и смотрит на них в перевернутом виде или с изнанки. Некоторые, особо юркие мыслишки, просачиваются сквозь пальцы, но PILARA подхватывает их на лету и подносит к свету, чтобы получше рассмотреть их цвет, упругие прожилки, даже видно как в некоторых пульсирует кровь. Иные мысли PILARA старается тщательно стряхнуть с пальцев, но ощущение того, что они так и остались несмываемым следом на коже - остаётся... Мои пальцы погружаются то в яд, то в мёд, то в вино, то в раскаленное железо... Голова то тяжелеет, то проясняется...
Всё, последний глоток ГУВХа, и, опьянённая, спать...