Толчок, еще один. Пульсирующая боль в висках. Невыносимо. Как переполненный сосуд с водой. Он может лопнуть ,но не лопнет, ибо в этом нет смысла. Смысл есть только в одном-быть, казаться, расстворяться. Радуга течет плавно, медленно переливая один цвет в другой. Она так же невесома и нематериальна, как наша жизнь. Как много совпадений кажый день-все закольцовано. Он-она, я-ты, все-никто. Морские волны тихо, но уверенно перешептываются между собой. Они тоже среди нас. Живут, дышат, видят. Расскаленное железо где-то внутри меня. Но не в одной точке, а разливается по всему телу,оставляя после себя красные следы. Следы, которые не исчезнут никогода и будут напоминать о прошлом. Прошлого уже нет, будущегонет вообще, не было никогда и не будет, так же как и настоящего. Точно так же как нет ничего другого, кроме комочка пыли, который всегда не удается вымести из-под дивана. Маленькие дети счастливы, когда им дарят новую игрушку. Так же счастливы старики, впавшие в детство, для них уже не важно, кто они, где они. У них есть свои мысли, слова. Ты же- нет. Ловишь каждый звук,долетающий извне. Запоминаешь каждое движение. Чувствуешь, анализируешь и сохраняешь. Как маленький компьютер. Безмерно маленький, ибо даже калькулятор работает менее предсказуемо, чем ты. Все мысли уже не новы. Ходы просчитаны.
Морской воздух разряжен, пахнет солью и сыростью. А ночь коротка, хотя кажется, что она не закончится никогда. И никто не проснется, не пойдет на работу, Почтальоны не принесут людям почту. И художник не дорисует свою лучшую картину, я никогда не допишу это сло