Я пытался рассказывать. Я рассказывал. Но не имело ни для кого значения, что в жизни меня интересует не только попить-покурить, получу я высшее образование/или нет, буду зарабатывать десять тысяч рублей/или долларов, а ещё и вселенские проблемы, проблемы мироздания и человеческого существования… Это всё-таки такое наказание. Одиночество. Даже то, что может быть и есть одна десятая процента людей, которым тоже не безразличны мои проблемы, не спасает. Это как неизлечимая болезнь - окружающие могут и не знать, что ты болен, но ты будешь мучиться…а если кто-нибудь узнает…
Бл*ть. Я сейчас пишу, а у меня даже руки дрожат.
Вот такой индивид. Хоть сейчас под спирт и в кунсткамеру.
И вот что ещё. Часто бывает, что кто-то дневник бросает или удаляет. Сколько всё-таки людей, которые не просто так это делают? Вот, допустим, человечек дневник удалил, а потом пошёл и повесился. Или машина сбила… Но ведь вам всё равно?
Как тяжело под этой мерзкой ношей,
Ползти наверх, ползти, ползти, ползти,
И каждый раз, когда твой друг хороший
Сорвётся вдруг - опять вперёд ползти.