Лист летит по ветру. Жёлтый. Знаешь - осень. Под ногами очень много листьев. Но много - тебя не интересует. Один. Самый красивый. Сейчас. Этот лист.
Вчера было лето. Было. Кончилось. Что это? Осень. Красиво. Пылающие деревья. Жёлто-красным огнём. И если бы реками кровь потекла…
Ну её - кровь. Не бояться. Крови. Этой жидкости в людях. Литров шесть. Но эти слова…опять слова…ничего тебе не скажут. Глупо. Круглый год веришь в лето…живёшь. Только им. А потом - оно проходит. И остаётся лишь горящая осень. Жёлто-красная. И ты её запоминаешь. Лета - как и не было.
Скучно. Просто - скучно. Дрожь бьёт пальцы. Иногда хочется полоснуть лезвием по венам…и не только… Да и забрызгать всю эту красоту кровью. Представляете. Себе? Маленькая комнатка. Посредине - человек. И всё кровью забрызгано. Ха? Ха. А на человеке, лежит небольшой листочек. Жёлтый, чистенький. Но. Тоже. Мёртвый…
Всё проходит. Мимо. Остаётся только осень. Всегда рядом и под рукой. Жизнь, любовь - всё. Один на один. Лицом. К. Лицу. С безжалостно-жестокой осенью. Кровавой осенью. Злой. Но зато - твоей. И знаешь - до лета уже не дожить. Но осень - не бесконечна. За ней следует, рано или поздно, зима. А за зимой - весна. Наверняка. Благословенная, живая весна. Пусть пройдёт сто лет, тысяча, миллион! Весна будет. Обязательно будет. Но уже не твоя. Жаль.
Но остаётся осень. Грязь, кровь и листья. Пусть. Ведь это всё, что есть. Пора учиться дорожить тем, что есть. Осень - всё-таки красиво. Жаркая, мгновенно вспыхивающая и осыпающаяся пеплом осень. Прямо на землю. Осень, кровь…пусть всё-таки Осень.