Утро? Он никогда не льстил себя надеждой, что знает, что это такое. Для него утро - было тяжёлое пробуждение ото сна и ленивый поход в школу. Вот и всё утро. А в выходные он отсыпался до середины дня. Закат солнца… Он, конечно, видел его, но не таким, как на картинках. Красное небо за горизонтом, а потом становится прохладнее и лезут комары. Слюнявая романтика заката… Они вечно стонали, говоря о какой-то любви. Но он всё понимал. Никакой любви не было, был с е к с. Вот и всё. И в этом он отчётливо разобрался. Это знание лежало где-то в глубинах его подсознания… И он владел им.

Он просыпался утром в субботу. Всё было как обычно. На часах - третий час, и, как всегда, полдня коту под хвост. Вот это и было его любимое утро. Субботнее утро. И до трёх можно проваляться в постели. И никто не теребит, и никуда не надо идти. Ему ухмыльнулось отражение в зеркале - или это он улыбнулся ему?
Он не считал себя красавцем и не питал ложных надежд. Он видел всё так, как он есть, без приукрас. Нет, он не был циником - просто он не верил ни в себя, ни в кого бы то ни было. Он смотрел правде в глаза, и она отвечала ему взаимностью. Он знал жестокость, и против неё применял злобу. Он платил той же монетой. Не он стал таким - окружающий мир создал его.