***
Пью кофе в маленьком стамбульском кафе. Курю. Смотрю на женщин в арабской одежде. Вроде бы все как у нас: муж и за ручку держит, и приобнимет за плечи и за талию, и слушает внимательно, без превосходства во взгляде. За столом беседует с женой с явным интересом. Женщина сидит уверенно, опираясь локтями на стол. Ни кокетства, ни снисходительности... Но все равно какая-то обреченность а этом наряде, в этих балахонах с головы до пят.

***
Ужасные толстые арабские старухи, словно мухи (эх, пропала даром рифма) осаждают прилавки золотых магазинов. Достают из-под лохмотьев свои натруженные руки без маникюра и начанают унизывать их кольцами. Все, что на тебе надето - твое. Скажет муж три раза: "Талак! Талак! Талак!" - и ты свободна как птица. Уходишь как стояла.

***
Пялится нужно в асфальт. На худой конец скользить взглядом не задеживаясь. Взгляд - вызов. Если ты на что-то посмотрел, то значит тебе это нужно, ты хочешь этим обладать. Посмотрела на товар - тебе это начинают усиленно впаривать. Посмотрела в глаза мужчине - сама виновата, отбивайся.