Дневниковое затишье. Не хочу ни посты писать, ни комменты. Остановился и замер. Оглядываю самоё себя и дневник свой откуда-то свысока.
Вроде как определился с привычками. Устаканился с чувствами. Выработал джентльменский набор уумных приёмов мыслефехтования, – прима, винт, каре… Для мОлодежи – поострее и пореволюционней, и чтоб с прикольчиками, для более пожилых собеседников – посветлее и мягче, чтоб тренироваться, но не дай Бог, связки не потянуть… И чтоб с весёлостями, не нарушающими конфуциански-вассальной покорности пред благодетелем нашим, имя ему – мещанский тупик…
Вобщ, раскидал хлам по полкам и кости свои – по креслам и кушеткам, и перевёл дух свой. И посмотрел творец в день седьмый на свой лирушный дневник, и решил, что это… ну, не хорошо, но в целом сойдёт… приобрёл какую-то завершённость. Завершённость? Так удалить его, что ли? – подумал Создатель. Если так чисто по-еврейски – жалко; но можно так чисто по-русски – забить на-всё-как-есть, ничего не меняя.
Эх, уж пора бы вывести игрушку на новый уровень. Но легче сказать, чем такое сделать. И зачем я есмь? Боже! Я ещё помню, что я – это Ты, а не просто придурочный Твой подчинённый, только я опять забыл, как быть Тобой. Как же быть мне?
Пророк путаник с лицензией на ошибку ищет работу синоптика или астролога.
Так привык говорить скучную правду, что стал завидовать тем, кто умеет красиво врать.
«Как это странно – погружать пальцы в будущий камень »,
– подумалось однажды очарованному бетонщику.