И снова слова
Растут, как трава,
И их собирает
Моя голова,
Засушит и держит
В коробке стихов.
Вот - сбор от простуды,
А вот - от грехов.
В таком сочетанье
Они так вкусны,
Вот в этих - питанье,
А эти - как сны.
У тех назначенье
Я сам не постиг,
Продев их на нитку,
Сложив между книг,
Держу, упорядочив,
Их для того,
Чтоб не отравили
Собой никого.
Вот эти слова
Всегда зелены,
Вот эти несут в себе
Запах весны.
Вот эти уходят,
Прямы, как стрела,
Да всё возвращаются
Из-за угла.
Вот эти росли
В том саду, где я жил,
Мне голову даже
Их запах вскружил.
Вот этот стишок -
Как таблетка от лжи.
Тебе он так нужен?-
Ну, на вот, держи.
Вот в этих есть смысл,
Но отсутствует ритм,
К таким никогда
Не придумаешь рифм.
Вот этими я
Себе путь пробивал,
А эти, бывало,
Что и забывал.
Вот эти - хотел бы
Забыть,- не могу,
За эти вот - я
Перед вами
В долгу.