В колонках играет - Clint Mansell (Featuring Kronos Quartet) - Requiem For A D(4)
Настроение сейчас - Паршивое, потому что заебало заглядывать в рот.

"Только скажи: не псих..я не псих.."..Вот оно.Рядом, под рукой.Под грёбаной, обожженной рукой.И.И что? Легче, тяжелее, слабее, сильнее?..Нет..как всегда. Просто. Fuck up.И?Сколько можно задавать вопросов?"Скажите, у вас в Одессе все отвечают вопросом на вопрос?//Кто вам такое сказал?".Постоянно вопросы.Грцстно, что всё.Всё дышит непониманием.Спать?Не могу.Физически. Стой и терпи! Дрожат руки. Сигарета выпадает из них. Можно разбиться о стену, а руки дрожать не перестанут. И губы. И тело. И. Сознание. Дрожать в страхе перед новым непониманием. Перед новыми вопросами. Шумно. Все галдят. Ни о чём. Бездумно. О, ЛЮДИ! Подумайте! Услыште то, что услышала я, мы! Почувствуйте! Вы же млжете! Зачем. Зачем прячетесь? Проще? Нет! Откройтесь себе! Выверните наружу внутренности! Будьте!.. и тишина.Наушники. Очки. Затычки в нос. И добровольная изолента на губах. Голые. И во всём этом великолепии танцуют под громкие звуки власти. Под тихие вопли замкнутости. Танец живота на горящей плите страха. Танец "Вуду" на костях. Бессмысленные дерганья членами тела на кровавом снеге. И нет слёз. Не хватает. Руки связаны собственными пальцами. В темноте тяжело найти узлы. Щуришься, но не можешь разглядеть. Волосы поднимаются дыбом. Что это? Статическое электричество? Или нервные окончания обнажены настолько, что чувствительны даже волосы? Пепел падает на клаву. Размазываю. Как морду по стене. Как сопли с кровью по полу. На моих глазах разговаривают. Молча. Кого-то ломает. Но не ту да. Жалость к себе. Потребность услышать то, что хочется. Нужда в надежде. На лучшее.И я такая же. А лучше не будет! Либо хуже. Либо также. "Завтра будет лучше" только после смерти.Души. И Вы, называющие себя "Вдупляющими", вы такие же, как я. Я такая же, как вы. Мы все люди. Никто не видит грязи. Зато у нас понтов много. У нас-людей. Вы такие же. Мы такие же. Как всё человечество. Никогда не отличимся.Никогда Объективная Истина нам не отдастся. Способны трахать себе подобных или тех, кто по человеческим меркам стоит "ниже". А попробуйте трахнуть Правду. Из ВСЕХ людей дерьмо льётся.