Вкусы мои литературные многогранны, прихотливы и смахивают на стряпню бывалой хозяйки. Знаете эти волшебные рецепты на скорую руку, когда рекомендуется мелко покрошить все, что завалялось у вас в холодильнике и сдобрить майонезом, чтобы дотошный гость не пялился на вашу утилизацию отходов.
После Ф. Раневской, которую читала вчера, читала Пола Хлебникова, его сагу про Б. Березовского.
Редко кому удается качественно творить в жанре журналистского расследования. Да и вообще жанр этот, на мой взгляд, слегка кутылый. Для серьезной монографии не хватает фактов, источники слегка хромают. Для художественного произведения - наоборот, многовато подробностей. Чем-то мне это напоминает извечные поиски человечеством золотой середины, этакие покачивания автора из стороны в сторону - от документалистики к беллетристике. Хлебников в этом случае не исключение. Анализ ситуации с помощью характеристик собственно Бориса Абрамовича только пугает.
Мне очень любопытен был угол зрения автора, когда брала в руки эту книгу. Эмигранты, как и их потомки, редко пишут ровно. Они или "березки-матрешки" или... Знаете, говорят, самые страшные юдофобы и антисемиты получаются из крещенных евреев. Ту же мысль можно распространить на любую другую национальность.
Хлебников пишет как иностранец. Вот эта вот неуловимая брезгливость к "немытой России" сквозь текст. Нарочитое путание "милиция-полиция" и тому подобных нюансов нашего бытия. Чем-то мне это напомнило подглядывание через забор за скандалом у соседей.
Прошу засчитать данный пост за эксперимент. Прошлый раз, когда меня торкнуло в политику, на дневник случился набег нервных маргиналов. Надеюсь, это было случайностью.