... шел 13-й окорок. Я не понимал, как это пельмень может быть таким зеленым и блестящим, ведь он не пишет акварелью сонату номер 5, опус 3. Как же быть, если всюду слышно об этой собаке с хрустящей корочкой, куда катится колобок, если Черкашина не плавает батерфляем и не знает слова "фрустрация"? Маразм крепчал, умная стружка танцевала фокстрот на озере вечности, все было как всегда. "Любовь - это суицид жирафа", - подумал я и написал очередной стишок про Бомбейских шавок...