Мне себя жалко. Очень. Я стояла около окна.
И было небо снежное, белое, с поволокой.
И сквозь снег в даль улетали чёрные птицы. Они то падали, то поднимались…
И расстояние казалось таким глупым.
И мне хотелось взять карту и прочертить самый ближайший маршрут от его чертовски далёкой Риги, то своей маленькой больницы, до второго этажа, до 232 палаты…
И глаза мои были стеклянные и равнодушные, говорила спокойно, но голос немного вздрагивал.
И он был весел и уверен в правильности своего решения.

- Мы можем остаться друзьями.
- Ты же сам не хотел быть друзьями… Говорил, что это сложно и ты не сможешь.
- Я могу…
- Зачем?
….. И что-то ещё бесконечно долгое я слушала… Я не осознавала, не понимала, может просто, не хотела понимать. Слушала эти нелепые причины. И выпалила в конце на одном дыхании:
- Да, такая уж я сволочь…

Потом шла. Даже в глазах потемнело. Голова закружилась. Дошла до палаты. Легла. Уткнулась носом в подушку. Слёзы текли, как ненормальные. Горячие. От них щипало щёки. Задержала дыхание и отчётливо сердечко так: «Тук…тук… тук…» Всё быстрее, сильнее, казалось вырвется за пределы тела.

Один вопрос мучил меня эти дни: Почему он это сделал сейчас, когда я в больнице? Когда мне и так плохо? Почему? Я этого заслуживаю, после того, как 1.5 года была рядом?