Всё жду, когда во мне проснётся гений,
хотя и знаю, что для этого у меня ума мало
и не предвидится прогресса или изменений,
однако, ведь писАть стихи - кому ума не доставало?



Я в детстве дураком прикинулся,
да так им и остался,
хоть с возрастом я в жизненных познаниях продвинулся,
но в старости в Израиле вдруг оказался.
И здесь продолжил я под дурака прикид,
чуть что-то не по-моему:"-Ани оле хадаш ве лё мевин иврит!"
с аборигенами категорически общаться не желаю;
все помыслы свои - обратно я, в Россию направляю.
В Израиле зарыл талант я свой в удобренную почву
и, неожиданно, на этом поле дураков,
не то, чтоб получил от бога заказную, поэтическую почту,
но, всё-таеи, Евтерпа-муза подарила мне букет цветов-стихов.
Букет цветов тот не из сада Гефсиманского, а с поля,
где они дикими росли, словно бурьян.
Лелею их и получаю кайф - словно алкаш от алкоголя,
теперь не надобен мне даже с наркотой кальян.
Я с самого утра писачить начинаю,
но мало что-то дельного выходит, в основном лишь чушь,
а вечером всю эту чушь - друзьям по интернету отправляю:
после общенья с ними уж не так тошнотна мне
бананово - израильская глушь.
Ограничениями никакими я не связан,
давно усвоил удивительную простоту:
ПисАть и пИсать я просто обязан,
когда я полон и терпеть уже невмоготу.



[показать]