Все началось с того, что сегодня я решила перед работой пройтись через центр. Ну и что, что -5, зато - легкий снежок. Опять же - настроение суперистическое, и не стоит его портить слишком уж пунктуальным появлением на службе.
Маленькое утреннее чудо догнало меня, в тот, обычно ничем не примечательный момент, когда мои каблуки соприкоснулись с мелкой плиткой Пушкаря.
Внезапно мир вокруг стал уютно-сумрачным, и чья-то шедрая рука где-то наверху резко вспорола пуховик, полный огромных белых мягких хлопьев. Вся эта красота падала совершенно беззвучно, без малейшего ветра, сплошной пеленой.
И вдруг рядом запел саксафон. Музыка, не слышанная с самого детства, сжала мне сердце нежными пальцами. И мое услужливое подсознание тут же выбросило на поверхность давно забытые, и никогда толком неизвестные, слова старой песни.
Спасибо вам, пушистые белые звездочки... Спасибо тебе, уличный музыкант...
Внутри меня до сих пор - прозрачный мягкий белый сумрак, наполненный голосом саксафона. И слова забытой песни.

"....Снег кружится, летает, летает,
И поземкою клубя,
Заметает зима, заметает
Все, что было до тебя...."