грустные мысли одна за другой,
приходят ко мне, остаются на долго.
звук тишины, соблюдая покой,
сшивает пространство, как буд-то иголка.

прожитый день всё плетется за мной,
срывая обиду на всем, что попало...
я в своем доме похоже чужой -
ни как не найти хоть одно одеяло.