...Шестые сутки. Я уже привыкла так существовать.
И - вот оно, вот оно как... Оказывается.
...Тусклый свет лампы. Снова этот запах дыма...Завязывается разговор. Я говорю. Говорю, говорю - и тут на момент меня выносит, я уже вне их.
Я - со стороны.
А со стороны это всё такой нелепый бред.
Между сидящими в комнате начинают прорисовываться линии: вот негативная фраза - серая линия, вот улыбка - жёлтая, вот просто взгляд - красная, потухла, потухла, глаза закрыты. Я чувсвую их мысли, мысли этих людей, я чётко понимаю смысл каждого слова, но я не хочу говорить.
Ни о чём.
Тишина.
Тишина.
Тишина.
...По потолку кружатся тени от старой пыльной лампы. Четверо - молча - идут неслышно друг за другом. Трое смеются на детской площадке в шесть утра. Один сидит на кухне - тени, тени, тени, мысли, тени, всё. Один спит, он спит постоянно, а когда он не спит, он злится или смеётся, злится или смеётся, чиееерт...
Надо отсюда выбираться.