Друзей нет. Есть исключения.Каждое событие подобно дивану: в нём должны быть скрытые пружины.Я смотрю в растекающиеся по небу стёкла - и снова не дома. Расставаясь с одним, трудно полюбить другое. И вот уже дни вчерашние - они в закрытых глазах. В закрытых глазах Фрола, а я допиваю его кофе. Быть может, ему снится море. В последнее время шум ветра на чужих балконах по утрам напоминает мне именно море.В закрытых глазах моря есть все мы. Порой дотаточно просто улыбнуться, а слёзы - они тоже имеют привкус нежности.И разные люди на улицах - я не запоминаю их имён, они говорят, что найдут меня... Быть может. До свидания, разные люди на улицах.Откройте глаза.До свидания....И чем чаще ты видишь ложь в закрытых глазах, тем проще становится, тем больнее.Проще забывать.Больнее вспоминать.Забытое, рсстроенное фортепиано. Форте - быстро, пиано - так всегда.И вдруг - пепел, дико вроссыпь по комнате, исступлённым порывом ветер врывается в глаза. Меня будто бы нет.Я всё больше наблюдаю за людьми.Эти квартиры. Эти разговоры. Эти, эти и те тоже, я не запоминаю, оно помнится само.Каждый ведь сам за себя.И мы ведь свободны настолько, насколько мы сильны. Сильны не пить водку сутками напролёт, по утрам работать, учиться, а ночами вновь и вновь... Это легко.Сильны ценить. То, что так банально.То, чего может не быть. Банально может не быть.Сигарет по утрам.Горячей воды.Добрых глаз.В этой квартире есть маленькое существо, у него сломаны лапы.Оно плачет. Ему не нужны сигареты, горячая вода, все эти глаза и всё такое.Ему нужна свобода.Просто - двигаться. Хоть как-то.Фрол делает музыку тише....Я люблю уличных музыкантов. Мимо идут разные лица, но все они слышат одинаковую музыку. Комок чего-то в пепельнице.Я люблю ванильные облака.Сегодня осень.

[700x464]фото by New_Pornografers, который спит за моей спиной/