...Проснулась утром. Как всегда - горький дешёвый кофе, приторная булка и снег за окном. Снег не продаётся. Он не дешёвый. Он живой. Она пила воздух, кофе остывал, а на его поверхности ничего не было. Даже её отражения. Она побрела по комнатам, но и там отражения не обнаружилось. Ни в пыльных, поцарапанных смыслом жизни зеркалах, ни в стёклах, куда ночь напролёт истерично билась метель, ни даже в чём-то ещё. И ещё в чём-то, и ещё, и ещё... Девчонка в отчаянной безысходности швырнула что-то куда-то. Что-то брызнуло водопадом осколков, куда-то отрикошетили тени мимолётного крика... Нет смысла называть вещи своими именами, когда не осталось смысла в жизни.  

Вот так однажды кто-то точно также перестанет существовать.