Это так просто - считать до 10ти. Настолько просто, что совсем молодой, только начинающий развиваться мозг человека осваивает это за первые буквально 2-3 года своей жизни. От одного - до десяти, так просто… Только не тогда, когда тебе заехали со всего размаху по болевой точке. Когда этот коктейль боли, злости, где-то обиды затуманивает разум рвано-кровавым маревом. Может быть кто-то и умеет досчитать до 10. Кто-то более тяжелый, менее поворотливый. Кто-то намного более спокойный, и чуть более уравновешенный. Кто-то другой. Не я.

Моя кровь вспыхивает горючими парами от случайной искры и это жидкое пламя течет по венам, за доли секунды охватывая весь организм. Разума нет, я полыхаю ярким факелом, выжигая все вокруг. Я не успеваю остановится, рука поднимается сама-собой и в ней тут же материализуется моя верная шпага. Всего удин удар, у меня всегда получалось попадать в точку...

И вот мы лежим, обменявшиеся смертельными ударами, посреди заснеженного поля, а где-то там без нас начинается весна…

Непереводимые слова не игра
Тупее боли от них ноет голова
Вскипает кровь, и глаза нам заливает
Нелепый слон из мелкой мухи вырастает
В твоих глазах огонь обид слепит светом
Постой не говори, подыши своим ответом
Куда ведут слова, мы не знали
Не ожидали, врагами стали


…8, 9, 10

.