За звоном струн, за хмелем полных чаш

Не разглядеть печали менестреля.

Но на плечах его – две ветви ели,

И словно черный пепел, шёпот – «Наш».

Его дороги вам не перейти,

Не удержать от холода и ночи,

И памяти не разглядеть – для прочих

Она укрыта горечью Пути.

И взгляды оставляют темный след

В сосновых досках пиршественной залы - 

Немало крови и вина немало

Пролито здесь. И голосам в ответ

Лишь тени голосов, но их – не счесть.

И, словно черный ветер – «Да. Мы здесь.»