Есть хрупкие сумерки вкрадчивых полутеней стеблем вереска в старом ковре,

Есть выбеленные на солнце воздетые руки того мудреца на горе.

Есть горечь улыбки его, что похожа на маленький травный дымок

И яркая зелень зрачков, окунувшихся в белый звенящий амок.

И есть бесконечная боль нежелания крови уйти из порезанных рук.

И есть нежеланье следов осыпаться c краев на неловкий несдержанный звук.

Есть сладость и есть полнота тёмных вишен среди золотого песка.

И есть невозможность построить хоть что-то, и яростный пульс у виска.

Есть море из боли и ветра навстречу и крылья распахнутых глаз темноты;

Есть сталь в сердце - мощью двойного оркестра, звук рвущейся ткани...и ...ты