Есть мир, который не отпускает, даже когда уйдешь без оглядки, даже когда тысячу раз крикнешь -"Я отрекаюсь от тебя!"

Есть те, кому ты верил, кто глубоко в твоей душе, без кого ты не представлял, как дышать. Потому что, сидя рядом, ловил его дыхание, и сам дышал - в такт.

Есть те, чье предательство невозможно забыть, как ни гони их образ из своих потаенных снов.

Есть хрупкие сумерки вкрадчивых полутеней, есть острые грани под складками наброшенного на них полумрака, есть вереск на старом ковре, ты вырастил его сам когда-то.

И есть бесконечная боль нежелания крови уйти из порезанных рук. И есть нежеланье следов осыпаться песком на неловкий несдержанный звук. Есть сладость и есть полнота тёмных вишен среди золотого песка. И есть невозможность построить хоть что-то, и яростный пульс у виска. Есть хрупкие сумерки вкрадчивых полутеней стеблем вереска в старом ковре, Есть выбеленные на солнце воздетые руки того мудреца на горе. Есть горечь улыбки его, что похожа на маленький травный дымок. И яркая зелень зрачков, окунувшихся в белый звенящий амок. И есть бесконечная боль нежелания крови уйти из порезанных рук. И есть нежеланье следов осыпаться песком на неловкий несдержанный звук. Есть сладость и есть полнота тёмных вишен среди золотого песка. И есть невозможность построить хоть что-то, и яростный пульс у виска. Есть море из боли и ветра навстречу и крылья распахнутых глаз темноты, Есть сталь в сердце - мощью двойного оркестра, звук рвущейся ткани...и ...ты