У меня два "рабочих стола". На одном из них живешь ты, маленький, обхвативший колени руками, по самые уши - в травах и облаках.
На втором - ирисы, переплетённые с полынью.
Я верю тебе.
Но даже когда ты просишь меня завязать глаза и идти, куда ведут - я слышу, с какой стороны придет следующий удар, и готовлюсь к нему.
Я смогу спокойно идти с тёмным шелком на глазах, только когда ты ведешь меня за руку, или я просто рядом с тобой -
Я верю тебе.
Радость моя, боль моя, мир мой - как ты прикажешь мне - Видящей - не видеть?
Мир мой - в твоих ладонях, и за него я спокойна - 
Я верю тебе.
Твой мир - в моих руках. И мне ли ждать, пока его разобьют?