В голубизне небес бездонных
Бредут лениво облака,
Смотря на мир сей взглядом сонным
Оттуда, с неба, с высока,

Застыли травы, спит дорога,
В тиши лишь слышно пенье птиц,
Бескрайне поле за порогом,
И миру не видать границ,

Сижу я на ступеньках старых,
Лежит раскрытая тетрадь,
Мечты, и мысли, их не мало,
Да вот о чем же мне писать?

Уж описал поля родные,
Про речку, лес и старый пруд,
И про ромашки полевые,
Что вечно в хоровод зовут,

И про весну, про осень, зиму,
Ну и про лето не забыл,
К чему пришел и что покинул,
Как разлучался, как любил,

Не знаю, ну, писать о чем?
О смерти что-то не охота,
О жизни? Ну, пока живем,
У всякого своя забота,

И написал слова пустые,
Нет мыслей, и какой сюжет?
Молчат цветочки полевые,
Ну дали бы хоть вы совет...