[ чувствуется | выйти подышать...или в кулек.. ]
[ играет | Агата Кристи "Они летят"

Снова что-то позвало идти встречать солнце...
Ярко алый диск, медленно всплывающий над шероховатой синей линией...
Он приходит в зенит каждый день и снова умирает.
Он приносит с собой некое чувство реальности для людей которые еще спят под своми одеялами.
В горле першит, голос сорван, от никотина уже тошнит...
А ведь я изменился...
Только после возвращения в прошлый мир в последние 2 дня я это почувствовал...
Меньше фантазии, больше реальности и скептицизма в глазах.
Начал замечать, что иногда уже начинаю играть роли, и начал ненавидеть себя за это.
Перестал чувствовать себя, научился лучше чувствовать других.
Бесформенный комок всех модальностей. Наблюдаю...
Перестал бросать монетки, разлюбил число 37.
Внутри как будто пусто.
Все еще один. Плата за поход не тем путем ?
И все же, я все еще тот самый...
Я не могу быть частью того, куда меня толкает окружающее.
Не могу действовать по шаблону, даже в самых стандартных ситуациях,
все время тянет куда-то вбок. Я не хочу быть таким как то, что вижу вокруг...
Я не хочу менятся, следуя требованиям других. Даже если это означает одиночество.
Я не могу заставить себя исполнять приказы,
но и не могу, чаще всего, заставить себя отказать когда меня о чем-то просят.
Я ненавижу мир, и людей живущих в своих крошечных мирках.
Я и люблю их же всех, больше всего в этой жизни...
Слишком горд чтобы поставить себя ниже социума, я ничем не хуже.
Слишком реалист, что бы ставить себя выше - я всего лиш расшатавшийся винтик в этой машине.
Слишком люблю быть самим собой, чтоб быть с ним на одном уровне...
Ни там, ни тут...
Устал... надоело...
Что сделать с собой ? Ничего. Я сильнее себя. И даже самому себе не смогу отдать приказ...

...А внутри пусто...Как в этой банке из-под кофе, которую кручу в руках...
Вакуум. Ничто не держит, только память о том, что я пообещал не убегать.
Дайте неба под крылья, или всего лишь одку маленькую звездочку...
Глубокая затяжка...Кашель, в горле сухо...
Глоток - и снова тону...
Бросаю недокуреную сигарету в банку...дат, так свосем правильно...
Остатки, которые медленно дотлевают...
Уже перестал во что либо верить, но ведь нельзя это так просто произнести.
Все должны видеть цель, чтоб считать тебя личностью.
Плевать...
Начальные признаки шизофрении ?
Хм. Ну а кто без сомнений в коробочке с серым веществом назовет себя нормальным ?
Не ясна причина...
Почему так вышло ? Другая жизнь ?
Слишком отдалился от трассы и полюбил лесопосадку на обочине,
так что уже не могу дышать смогом ?
И кому, простите, взбрело в голову назвать меня сильным ?
Черта с два...Нужно дыхание...
Любое, главное чтоб я хотел его чувствовать...
И чтоб все не было "нормально" и "как положено".

Свет бьет в глаза, солнце уже высоко...
Зазеркалье...снимите с меня эти очки...
И я ослепну...и тоже буду идти вслед за голосом.
И потом забуду, куда и зачем. просто небудет выбора.
Нет. Не хочу. Пусть будет так.
Ползком по венам течет жизнь...
Все противоположности всегда едины.
Слишком много троеточий...
...и маленький, 150-грамовый пластиковый стаканчик, из которого я делаю последние глотки...
Теперь я иду домой...и усну...и проснусь тем, кем меня все и знают...
И к черту мысли. Может быть это просто вода, как та, которая ритмичными волнами штурмует песок у возле моих ног...Простая, холодная, грязная и солёная...
Серебристая 5-копеечная монетка...Щелчок...и она весело звеня летит в воду...
Мне ведь неважно орел или решка.
Я знаю что если мне не понравится результат - я брошу еще раз.

Ушел...
____________________________

- Столько грусти в этой коробочке ! - показывает на плеер.
- Тут её не меньше...- прислоняю палец к виску, - потому и есть резонанс...
...