Предсон...
16-07-2007 01:12
к комментариям - к полной версии
- понравилось!
Мой глоток света засыпает, положив свою подушку на мою… Наверное хочет проснуться, когда я буду ложиться спать…
Улыбнулся…
Как бы там ни говорили, а ведь славно всё… Поругаться – помириться…
* - Ведь везёт кому-то и поменьше твоего а, Заблудший?.. Или как тебя теперь-то называть – может Обрятши или Нашедший?.. Ведь бывает, что поругаццо есть с кем, а вот помиритцца-то уже и не успел…*
Многое изменилось и многие изменились… Время уносится…
Я помню как когда-то блуждал в себе – это было подобно прогулке по огромному залу кривых зеркал… И в каждом из отражений не становилось истины… Терялся смысл…
* -Когда устаёшь видеть мир через пыль оконного стекла – стоит разбить окно…*
*-Ну так я и разбил… зеркало…*
*-В битых зеркалах гораздо проще потерять своё отражение… Но с другой стороны – каждое из них – твоё…*
*-Смотреть в битое зеркало – дурная примета…* - сказал Заблудший, распахнув окно… - *И зачем выбивать – если его можно просто открыть?..*
вверх^
к полной версии
понравилось!
в evernote
Мой глоток света засыпает, положив свою подушку на мою… Наверное хочет проснуться, когда я буду ложиться спать…
Улыбнулся…
Как бы там ни говорили, а ведь славно всё… Поругаться – помириться…
* - Ведь везёт кому-то и поменьше твоего а, Заблудший?.. Или как тебя теперь-то называть – может Обрятши или Нашедший?.. Ведь бывает, что поругаццо есть с кем, а вот помиритцца-то уже и не успел…*
Многое изменилось и многие изменились… Время уносится…
Я помню как когда-то блуждал в себе – это было подобно прогулке по огромному залу кривых зеркал… И в каждом из отражений не становилось истины… Терялся смысл…
* -Когда устаёшь видеть мир через пыль оконного стекла – стоит разбить окно…*
*-Ну так я и разбил… зеркало…*
*-В битых зеркалах гораздо проще потерять своё отражение… Но с другой стороны – каждое из них – твоё…*
*-Смотреть в битое зеркало – дурная примета…* - сказал Заблудший, распахнув окно… - *И зачем выбивать – если его можно просто открыть?..*
Комментарии (5):
Много лет назад я собирала стихи о любви, маленькие и большие. У меня до сих пор сохранился специальный блокнотик на замочке для них. Там розовые листочки с нарисованными цветами, а разноцветными ручками написаны четверостишия. И только много лет спустя я поняла, что настоящие чувства это не красивые рифмы. Что настоящее может быть просто как поругаться/помириться и опять обидеться, и опять помириться. И только пара строчек осталась в сердце:
“Любви не существует” - люди говорили,
А сами умирали от любви.
“Любви не существует” - люди говорили,
А сами умирали от любви.
А теперь смысл, он есть? :)
Чернышка, Пасибки ;) *ЦьоМ*
Комментарии (5):
вверх^
Вы сейчас не можете прокомментировать это сообщение.
Дневник Предсон... | Заблудший - Мирок |
Лента друзей Заблудший
/ Полная версия
Добавить в друзья
Страницы:
раньше»