Никогда не думала, что катафалк двигается НАСТОЛЬКО медленно. Идешь следом и вспоминаешь, переживаешь. Хотя с виду выглядишь спокойной, как стена, душа разрывается между неизбежностью случившегося и нежеланием смиряться с такой вот необратимой реальностью. Далеко впереди, на кладбищенской дороге видишь могильщиков - молодых парней, которые, немного оживившись при появлении катафалка, стоят и ждут. Ждут, чтобы закопать в землю близкого и родного тебе человека. Понятно, что они видят такое каждый день, может быть даже и не один раз в день - такова их работа. Но, даже зная обо всем этом, где-то в глубине души просыпается необъяснимая злость на них. Злость за то, что они молча и спокойно проделают столь привычную для них и столь страшную для тебя процедуру. Захотелось подбежать к ненавистному катафалку и тормозить его, упираясь в капот руками, чтобы не дать подъехать, остановить... Остановить время и вернуться чуть-чуть назад, всего на пару-тройку дней, когда еще можно было что-то изменить, предугадать, не дать беде случиться. Но ты всего лишь молча идешь за машиной, вытирая неугомонные слезы. Последняя, слабая искра глупой надежды на чудо гаснет с первым глухим звуком кладбищенского песка, падающего на крышку гроба. Крест. Венки. Свечи. Все.

[показать]