Каждый из нас одинок в этом мире. Каждый заключен в медной башне и может общаться со своими собратьями лишь через посредство знаков. Но знаки не одни для всех, а потому их смысл темен и неверен. Мы отчаянно стремимся поделиться с другими сокровищами нашего сердца, но они не знают как принять их, и потому мы одиноко бредем по жизни, бок о бок со своими спутниками, но не заодно с ними, не понимая их и не понятые ими. Мы похожи на людей, что живут в чужой стране, почти не зная ее языка; им хочется высказать много прекрасных, глубоких мыслей, но они обречены произносить лишь штампованные фразы из разговорника. В их мозгу бродят идеи одна интереснее другой, а сказать эти люди могут разве что : "Тетушка нашего садовника позабыла дома свой зонтик".

© С. Моэм


П.С. Моэм... Писал человек, писал... и вписался надолго в ряды мною уважаемых авторов (вместе с Брэдбери и Грином)... натолкнулась в сети на цитатку. От себя бы порекомендовала "Бремя страстей человеческих"...