Коридоры… Есть пролеты больничных палат и звенящие электрической пустотой технические подвалы. Есть чистилища заводских цехов - очищающее индивиидум от любых человеческих стремлений. И – проходы сквозь палочный строй, и очередь в кассу, и томительные коридоры ожидания лучшего будущего. Лучшего?
Но этот коридор в не блещущем архитектурным креативом здании – он особенный. Особенный своим постоянством и преувеличенной значимостью. Некоторые это понимают. А остальные… Сюда заходили вчерашние выпускники вузов уже будучи бесперспективными пенсионерами. Работа. 10 лет, 20, 30. 40, даже. Коридор заглатывал их утром, раскидывал по кабинетам-сотам, и выплевывал вечером. Осенью – в дождь, летом – в солнечный постскриптум, зимой – в снежный декаданс в лучшем случае. А далее – в объятия опостылевших (и любимых порой) жен/мужей/детей/родственников. Или собственной исключительности, читай – одиночества. Вечерний виток суточного цикла.
В коридоре здоровались коллеги – не понимающие друг друга люди, смимикрировавшие в удобную среду обитания. Коридор, как прямая кишка, переваривал утренние эмоции, перемалывал личность в служебный фарш, и всё мелькало, двигалось, говорило чуждым творцу языком, сплетничало о гениях, как о соседских обормотах, упорно сжирая любые потуги разорвать порочный коридорный цикл.
Весь путь – это сплошные коридоры и редкие перекрестки.
Приходится пройти, чтобы понять: единственный смысл жизни – в поиске этого самого смысла. В том, чтобы не проскочить СВОЙ перекресток. И не застрять в одном коридоре.