Летящий ангел, солнцем озарённый,
Не Серафим, а просто низший чин,
Присел передохнуть на подоконник,
Воды попить, устало попросил.
Пока я наливал, он чистил перья,
И пот крылом отряхивал с лица.
И дух переводя, сказал чуть слышно:
- Быть тяжело посланником Отца.
Особенно когда тебя не слышат,
Не слушают, и слушать не хотят.
И солнце жжёт, когда взлетаешь выше,
И бесы бросить оземь норовят...
Я молча слушал, дым пускал колечком,
И жадно впитывал его небесный свет:
- Так значит правда, есть Господь на свете?
Он только улыбнулся мне в ответ.
- Что делать мне, чтоб Он меня услышал?
Жить мне в миру или построить скит?
- К тебе придёт другой посланник свыше,
Он всё тебе подробно объяснит…
Теснились в голове моей вопросы,
Но я молчал, я понял – не ко мне.
А он водички выпил на дорожку,
Расправил крылья, дальше полетел.

С тех пор я не найду себе покоя,
Боясь на свете только одного,
А если и ко мне придёт посланник,
Смогу тогда услышать я его?
И день и ночь я вглядываюсь в небо,
Пока в ответ мне только тишина,
Но всё-таки надежды не теряя,
Сажусь я у открытого окна…

(с) (C) S. King . Усталый ангел