О, этот юг, о, эта Ницца!
О, как их блеск меня тревожит!
Жизнь, как подстреленная птица -
подняться хочет, и не может.

Нет ни полета, ни размаха -
висят поломанные крылья...
И вся она, прижавшись к праху,
дрожит от боли и бессилья...

Ф.Тютчев