Две недели назад, добираясь домой от репетитора по литературе, я в ярости рассказывала Дине, как меня раздражают люди, равнодушные к чужому горю, и в пример приводила произведение Толстого "Смерть Ивана Ильича", где каждый, узнав о смерти главного героя, перекрестился и подумал: "Как хорошо, что он, а не я!"
А сегодня с утра мне прислала смс подруга из другого города, в которой написала, что ей очень плохо и что у неё умер отец. Этот человек уже давно страдал от рака, и его смерть не явилась для меня большим потрясением... но грустно, конечно, стало. Вспомнилось, как ещё этим летом мы с её отцом разговаривали о литературе начала двадцатого века, а потом он рассказывал, как ему нравится Питер...
И вдруг моё сознание буквально разрезала самая мерзкая и отвратительная мысль: грусть грустью, а хорошо всё-таки, что смерть коснулась не моих родственников... и как я не пыталась, мне было эту мысль не прогнать.

И от этого мне очень паршиво и хочется в душ, драить себя мочалкой и отскребать с себя грязь. Но это, увы, бесполезно, потому что душевную грязь вода смыть не в силах...