Сколь угодно долго я могла бы придерживать на ушах аккуратно свернутые гнезда лапши, которые ты туда вешаешь, но проходит время – и я снова натыкаюсь в интернете на афишу – 17-20 мая, какой-то фестиваль в Канаде, и, конечно, ты там играешь. А мне только и остается сжимать кулаки до крови, потому что единственная страна, на которую у тебя не хватает времени – та, в которой живу я.
Ты кормишь меня обещаниями буквально до ожирения, заталкиваешь в горло ароматные сливки комплиментов, дразнишь сладким соблазном, глупой иллюзией, что ты доступен для меня здесь и сейчас, но ведь я же «умная девочка Фридочка». И я не могу не понимать, что у меня есть только твоя тень, которую не схватить за руку, не прижаться к ней, не обнять.

И вот через три недели я улетаю в Мадрид и боюсь говорить тебе об этом. Потому что ты спросишь: «А почему не ко мне?», а я не знаю, что тебе ответить. Потому что я тебя боюсь, потому что стоя на своей земле, я еще как-то смогу справиться с удушьем любви, а на твоей, боюсь, у меня уже не получится. Потому что я устала за тобой бежать и больше всего на свете хочу, чтоб ты стал просто человеком, которому я не безразлична.