«Если бы я был там, рядом с тобой, я бы обнял тебя, развеселил, выпил бы с тобой пива, в конце концов…» - господи, ну не казни хотя бы, не издевайся, ты ведь не будешь со мной, не развеселишь, и даже пива со мной не выпьешь.
«Мне говорили, что все русские – мрачные и замкнутые, но я сразу понял, что ты не такая, когда впервые тебя увидел. Ты живая, открытая, в тебе столько чувств» - это он понял, когда «впервые меня увидел» в 2008 году. И с тех пор так и не находил возможности мне об этом рассказать вплоть до вчерашнего дня.
«Ты особенная, красивая, умная, талантливая» - пишет мне он, тот самый, который в нашу последнюю встречу даже двух минут для меня не нашел. Выплюнул «hola, como estas?», а я потом пил до 7 утра и рыдал от разочарования и боли.

Господи, сколько еще времени я смогу на что-то надеяться. Сколько я еще смогу думать после каждого письма, что что-то изменится. Сколько я еще выдержу бутылок вина на одно сообщение тебе. Сколько я смогу любить тебя, чудовище?