Проходя мимо, день за днем, вся эта толпа коротких временных отрезков почему-то говорит мне: "Тебя здесь нет. Ты не с нами. Твоё время прошло." А я охотно верю, пропуская их все вперёд, не удосуживаясь даже сосчитать их. Не двигаюсь. Потому что не знаю. Неопределённость спутала в узлы все тропинки, отходящие от меня, и для верности завязала глаза моим же шарфом и вколола морфия достаточно, чтобы не замечать всего этого. А я взял и заметил. Вот только понятнее не стало. Неизвестно что может случиться, поэтому хочется что-то делать. Что-то, неопроеделённое пока мной. А для чего это нужно? Для самоуспокоения не годится, поскольку и так всё слишком спокойно. Неопроеделённые желания неизвестной природы заставляют идти, нет - медленно ползти, тем не менее не осознавая этого, какой-то чужой дорогой. Теряя ясность мысли. И в очередной раз совершая странное и бессмысленное, хотя по природе своей вполне обычное действие, осознавая вдруг, что медленно изменяюсь до облика тех, к кому питал сочувственное отвращение, хотя права на это никогда не имел, хочется просто уйти неопределённой дорогой с непределённой целью, хотя и со вполне известными причинами. В надежде потерять эту самую надежду...



А я с твёрдым намерением начать курить.