Здравствуй! Вот и закончилось лето.
Привыкаю к дождям и простуде.
Знаю, станешь большим ты поэтом,
если ветер тебя не остудит.
Знаю, будешь писать ты шедевры,
принимать благосклонно улыбки.
Но ночами, сжигая все нервы,
будешь видеть в стихах лишь ошибки.
Ненавидеть, как часто бывает,
и любить в то же самое время...
Ты не думай, я вовсе не злая.
Понимаешь, талант - это бремя.
Впрочем, думаю, знаешь и сам ты,
но так хочется в мире стать первым
в том ряду, где Петрарка и Данте...
И поэтому к черту все нервы!
Повторяюсь. Привыкла. Тревожит.
Ты пиши и побольше. Так надо.
Быт поэтом почетно и сложно.
Ты - поэт, и я этому рада.