А к нам в город приходит осень.
Партизанскими тропами. Тихо.
На умытых иголках сосен
засыпает дневное лихо.

За два месяца бездождливых
накопилась в глазах усталость.
И на речке в шумящих ивах
много прядей зеленых осталось,

А березы старели быстро,
проклиная минувшее лето.
На их ветках голых и чистых
отдыхает душа поэта.

Только клены... Ах, эти клены!
Им одним и жара не помеха,
но наш город в осень влюбленный...
А от лета осталось эхо.