А у нас уже двадцать минут как завтра.
Новый день, и рисует мороз на стеклах.
Навсегда не бывает единой правды.
По щекам от обиды. Соленых. Мокрых.

По холодным рукам (третий день за тридцать),
прочитаю судьбу и забуду скоро.
Приближается день. Это дань традиций:
убивать темноту в долгих разговорах.

Так проходит ночь, и синеет небо,
и туман дома укрывает нежно.
За окном тот день, где ни разу не был.
На окне фиалка, рисунок снежный.