Одиночество — это быть одному плюс поток дерьма.
Фриц Перлз.

Я сижу на парапете крыши четырнадцатиэтажного жилого кондоминиума, вдыхаю холодный воздух и знаю совершенно точно, что скорость ветра, бросающего в лицо ледяную морось, 27 м/с. Это знание моя единственная мысль, усталая, бессмысленная. Подо мной город утопает в тумане, задушенный белым безразличием, изредка гудящий и сверкающий глазами машин. Нет чувств, нет мыслей, лишь холод и ветер, да там, внизу, белое, притягательное море. Мне хочется слиться с ним, растечься по серым улочкам, стать тенью одиноких качелей и мятой пачкой сигарет, брошенной кем-то с высокой крыши, подхваченной и унесённой в никуда. Какая-то одинокая грусть, пронизанная болью, кольцом сжимает грудь. Интересно, кто придёт попрощаться со мной,… если придёт хоть кто-нибудь? …Эта мысль становится для меня последней. Я швыряю банку пива, заворожено слежу за её полётом, а затем срываюсь вниз, наполняя лёгкие ледяным, таким свежим воздухом с запахом одиночества и смерти. ©