Он журналист?
Он пишет для газеты
«Советская Россия»?
Ты слышишь свист –
От нас уходит лето,
И все мы очень злые.

Всё – красота,
Зелёная пока что,
Но смерть уже приходит.
Мне жаль кота
И гнущиеся мачты,
Не треснувшие вроде...



Качает дуб
Как на качелях листья
Последние денёчки,
И чей-то труп
Совсем не шевелится
На жёлтеньких листочках.

Повсюду тлен,
И ветер заметает
Кровавые разводы.
И рёбер плен
Вдыхать О2 мешает...
Какие мы уроды!

А в небе свет.
Нас манит и зовёт он.
Хочу до звёзд добраться!
Но неба нет,
Как нет и в стенах окон,
Способных издеваться.

Сплошной обман:
Стекляшки призывают
Мишурным блеском неба.
Подъёмный кран
С крючками застывает...
Хочу воды и хлеба.

Я разобью
Тупой свой череп лысый –
Пробью в стене окошко,
Но не найду
Там ничего, и крысы
Пройдут тропой-дорожкой.

Я не пойму,
Зачем я здесь остался
Средь странностей поганых?
Я как Му-Му,
Я в волнах потерялся,
Задумчивых и странных.

Я приплыву,
Я берега достигну,
Но нужно ли мне это?
Всех обману,
Все мудрости постигну
И упокоюсь где-то.

Вся жизнь – ничто:
Приходит и уходит,
В душе оставив шрамы.
Смирюсь с мечтой,
Ведь в некотором роде
Мы все мечтовы мамы.

Её растим,
И холим, и лелеем,
А толку никакого.
За ней летим,
Догнать её не смеем,
Похожи на слепого.

Наш эгоизм
Осуществиться может,
Мечту убив безбожно.
Социализм
Нас красным тигром гложет.
Его достигнуть сложно.

Качнулся труп,
Повисший на осине,
Потом упал на скалы.
Земельных пуп,
Родившийся в России,
Вдруг взялся за лекало.

Грибы растут,
Хитиновые твари,
На корм нам лезут в выси.
Живём мы тут,
Средь тупости и хмари,
Совсем мы зажралися.

Пишу стихи,
Рифмую слово с делом,
Перевожу бумагу.
Мои враги
На амбразуру телом
Кладутся сквозь отвагу.

Суровый след
Иллюзии прогресса
Мешает думать связно.
Бессвязный бред
Мыслительного леса,
Где вечно очень грязно.

Открылся рот,
Глаза упали на пол
И укатились в бездну.
Я вновь не тот,
И спирт из крана капал,
Когда вода исчезла.

Мне жизни нет,
И паранойи дымка
Разгладила морщины.
Но смерти нет.
Вот мой приятель Дима
Вдруг обзавёлся сыном.

Обрёк его,
Себя в нём вдруг увидев,
Заплакав воскресая...
Больней всего,
Что, мальчика обидев,
Как дальше жить не знает.

А может есть?
И смерть – не миф, не сказка,
Придуманная кем-то?
Вопросов месть:
Любовь скрывает маска,
Повязанная лентой,

Где чёрный цвет –
Единственно возможный
Для отраженья сути.
Теченье лет
Так скучно, осторожно,
Как тонкий острый прутик.

Согнёт траву
Негнущейся рукою
Огромный злобный ветер.