Солнце светило низко над горизонтом. Нет, оно не светило… Оно уже умирало, но умирало здесь, здесь… чтобы родиться там далеко и снова умереть и снова родиться, но для другой земли, и так изо дня в день, словно по традиции, которую ничто не может изменить, и ветер, кружа вокруг опавшие листья, словно шаля, играл волосами. А где-то внизу, далеко, едва различимо плакала скрипка. Музыка струилась, будто стремилась слиться с туманом, опустившимся в долину. И… исчезала уносимая свежим ветром. И вновь возрождаясь… струилась вокруг… А листья старого дуба, стоящего над самым обрывом, трепетали в такт музыке… И вдруг ветер подул чуть сильнее… и туман в долине отступил, обнажив маленький холм. Маленький холм… а чуть поодаль на поваленном бурей дереве сидела девушка и сжимала, дрожащими от холода, руками маленькую скрипку… Смычок нежно касался струн и скрипка плакала и дрожала. У ног девушки тихо журчал ручей, ещё тише скрипки, но также отчетливо и печально… Крики чаек, шум моря и скрипка… Тихо будто за гранью сознанья… и не здесь.. а далеко что не объять взглядом, и одновременно близко что, кажется, протяни руку и ты возьмешь мелодию.. и отпустишь её к облакам, чтобы там, в вышине, звучала эта музыка. Чтобы вся планета звучала. Но нет… солнце село и девушка, спрятав скрипку, спустилась с холма и погрузилась в туман… и лишь волны ударяясь о берег, разлетаясь сотнями уже холодных капель, жили в душе, а кругом… Ничего…