Я проклят. 100%. Проклятием «разговорчивый стоматолог». Сидишь в кресле, как на допросе лампой в глаза светят, во рту железками ковыряют и беседы ведут за жизнь, вопросы задают и глазками над маской так вопросительно смотрят, вроде как ответа ждут. А я что, я вежливый, мычу нечленораздельно в ответ.

Жил себе спокойно дураком, не тужил,  бац, выросла восьмерка. А у дураков, как известно, не зубы мудрости растут, а зубы мудости, и растут по-мудацки, так просто не удалишь.

 Скребусь в хирургию, дверь открывает дядя Степа, головой о дверной косяк цепляет, с таким ростом либо в баскетбол играть, либо котиков с деревьев снимать.

Стандартные вопросы про аллергии и болячки, вкатил обезболивающего, пол лица как не бывало. Полулежу в кресле, чувствую, что сейчас челюсть вывихну, дядя Степа сосредоточено у меня во рту ковыряется, кровавая панорама стоматологических баталий у него в пластиковой маске отражается, так сказать, чтобы пациент был в курсе и сам мог отслеживать действия хирурга.

Полный рот кровищи и всяких ковырялок, и тут, не вынимая инструмента из рта, дядя Степа спрашивает:

-Ну как ощущения?

-ЭЭЭЫЫЫ (нормально),- ответил я.

-Да, -молвил дядя Степа, - пилить все же придется. Нормально анестезия действует?

-ЫЫЫЫ (действует).

-Тебе не холодно? Может окно закрыть?

-ЭЫЫЭЭЭЫЫЫЫ (нет, не надо).

-Тебе что плохо?

-Ы(нет).

-А что глаза закатил?

-ЫЫЫЫЭЭЭЭ.

- Сплюнь.

-У фас ф маске фсё отрафается.

-А, тогда не смотри.

 

Ищу курсы чревовещания. Недорого. Питер.