Шла девчонка по мосту. Неторопясь. А мост широкий такой, через вокзал. Остановилась над дорогой, по которой проносились машины. Туда, сюда. Туда, сюда. Постояла посмотрела. Закурила сигаретку. Вечер. Точнее - уже ночь. Начало первого. И вот она стоит, курит, смотрит вниз. А мы сидим в машине с приятелем, сломанной машине, не желающей никуда ехать. Ждём эвакуатор. Неторопливо тянется ленивая беседа ни о чём. В ожидании. Смотрим через дорогу, через проезжающие на скорости машины, на девчонку. А она курит и смотрит вниз. На дорогу, что под нами. Её меридиан называют, дорогу эту. Скоростная она. А потом резко так перепрыгнула через перила и вниз. Прыгнула. Спрыгнула. Сиганула. Для чего мы выбежали из машины и побежали через дорогу, через визг тормозов, прыгая через барьер, разделяющий мост на две проезжие части? Для того, чтобы встать у перил, сунуть в рот сигарету и стоять. Курить. И молчать. И смотреть вниз. На лежащее на асфальте тело. На проезжающие мимо машины. Народ толпится. Фотографируют. Гомонят. Скорая приехала. Полиэтеленовый мешок... И нету девушки. Нету толпы. Мы стоим. Курим. Молчим. Машина сзади. Сломанная. Эвакуатор приехал. Водила тоже курит. И молчит. Неделю назад это было. В понедельник. А как вчера.
Молодая.
Дура.