Нет вдохновения, а значит, не стоит писать, так говорит мой очень близкий человек. А мне хочется и желание не сродни с жаждой, когда нужна вода, не похожа и на стремительный круговорот при красивом теле, просто хочется. Хочется вот так без лица, мечтается смотреть как чёрные буквы на белом фоне одна за другой и в ряд. Пёстрый и неровный ряд, нет и намёка на симметрию и баланс, буквы одна за другой. Тихонько на ушко шепчут прошедший день. А вспомнить есть о чём.
Белый строго прозрачный, чистый без единой царапинки воздух, как в другом измерении машины, злятся и стараются, тужатся и облака пускают, но всё в пустую, снаряд холост.
Солнце всё также доверчиво и смеётся сверху вниз только потому, что очень высоко.
Люди всё бегут и убежать не могут, всё рядом мелькают их тела. Дед, усы подвёрнуты, борода, сухопар, в руке хлеб – он спешит домой